那个亲爱的我们，指的真的是她和那个意大利人吗？

  这些念头在甘南星的心头不断缠绕撕扯。

  这一刻他没有意识到，作为一个专业的作家，他已然忘记了叙述的意义。

  一部书的作者与故事的叙述者并不相同，与故事中的人物更是天差地别。

  而只是因为这作者是她，他便控制不住自己地去猜去想。并且由此及彼，因为心疼书中的人物，进而心疼她，或许是因为心疼她，而心疼书中的人物。

  甘南星有些烦躁地在不大的房间里走来走去，电脑摆在一边，亮起来的显示屏幕上，是几个端正的字——亲爱的我们。

  顾京墨接到电话的时候，正放下手边的书准备入睡。

  手机上，显示的来电没有备注，却是一个熟悉到骨子里的号码。

  她犹豫了片刻，才用颤抖的手指划开接听。

  “喂……”

  “睡了吗？”

  “还没……”

  “你受过伤？”

  “……”

  “被抢劫过？”

  “……”

  “险些弄丢过伯琅？”

  “……”

  从甘南星的第二个问题出口，顾京墨便不知该如何回答了，连续听下来，她才知道是怎么回事。

  “你读完了亲爱的我们？”

  “是你的故事吗？”

  这是甘南星最关心的问题。

  “你是骆丞吗？”顾京墨的轻笑声从话筒里传出来，奇迹般的浇灭了甘南星心头所有的烦躁。

  “……”

  “骆丞大神难道不知道小说是艺术加工吗？《亲爱的我们》如果都是我的故事，那它或许应该叫自传。”

  甘南星紧绷了好几个小时的身体终于放松下来，他坐回到长椅上，找到了一个舒服些的姿势。

  “你这几年……过得好吗？”

  这是他们最想向彼此问出的一句话，终究还是甘南星先开口了。

  听筒里一阵沉默。

  甘南星也不催促，默默地等待着。

  许久之后，顾京墨有些飘渺的声音才轻轻传过来：“过得很好。”

  虽然思念，但是没有放纵。

  这几年，她确实成长了很多很多。

  甘南星听到了最期盼的答案，心里又带着一种难言的失落。

  “你呢？”顾京墨的声音有些小心翼翼。

  “工作——不错。”

  不错的，只有工作吗？身体呢？心情呢？幸福呢？